Eine schwarz-weiße Rolle. Mein Auge durch das Objektiv. Ich entfremde mich von der Szene, um mich als Teil von ihr zu fühlen. Dabei vergesse ich, wer ich bin. Das Denken tritt in den Hintergrund. Ich werde zum reinen Handeln: Ich beobachte. Ich drücke den Auslöser. Ein Moment ist eingefroren, eigentlich Tausende von Momenten. Einerseits mein Blick, andererseits der Blick der Besucher, die an diesem Sonntag im Berliner Mauerpark auf Joe Hatchibans Karaoke gestoßen sind.

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Jemand lächelt, jemand tanzt, oder vielleicht ist da ein ernster Gesichtsausdruck. In diesem Augenblick weiß ich nicht, ob ich eine Person beobachte oder ob ich durch sie existiere. Vielleicht weder noch – oder beides zugleich. Vielleicht arbeiten wir zusammen, während wir auf derselben Oberfläche verschmelzen. Die Unterschiede verschwimmen, und einzelne Emotionen lassen sich nicht mehr klar voneinander trennen.

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Ich entwickle diese Aufnahmen. Ich stehe den Bildern erneut gegenüber. Während ich sie drucke, halte ich bei jedem Einzelnen inne. Die Anonymität der Menschenmassen schwindet. Die Gesichter nehmen Gestalt und Farbe an. Plötzlich verwandeln sie sich in Menschen mit Träumen, Ängsten und Leidenschaften. Eine Flut von Fragen überkommt mich: Wer sind all diese Menschen? Wie heißen sie? Wie alt sind sie? Wie sind sie hierhergekommen – allein oder in Begleitung? Was machen sie? Was denken sie? Es gibt keine Möglichkeit, das zu wissen. Die Antworten überlasse ich der Fantasie. Am Ende könnte all das eine Illusion sein, vielleicht projiziere ich mich erneut nur in jemand anderen hinein.